li um pouco hoje e me senti um herói, um cidadão de primeira linha, um membro da civilização. incrível como o hábito da leitura pode escapar de nós, como parece uma batalha para resgatar 10% dos leitores  que fomos. como se ler fosse uma atividade contraintuitiva, contrária ao impulso humano. talvez seja. o necessário abandono das nossas circunstâncias “reais” para a construção de cenários mentais, a prática da empatia, nosso transplante em corpos e identidades diferentes. é diferente, muito diferente dos filmes. os filmes nos capturam à força, trabalham com a ilusão do movimento e a realidade do som, eles nos impôem sua realidade. a leitura é toda construção mental, cada parede do edifício é levantada por nós. por isso é tão difícil. por isso é tão importante. eu sei, eu também acho um pouco falsas essas campanhas cantando os livros como se fossem sorvete de chocolate ou o sexo que esquecemos. também acho que tem muito amor declarado pelos livros e pouco amor vivido. mas quando acontece de novo um bom momento de leitura, um encontro da disposição interior com algo de valor, é realmente extraordinário o que esses 10 minutos ou meia hora podem fazer por você. hoje me reencontrei com um volume corpulento de 1940 de histórias da New Yorker que comprei há algum tempo em um sebo e não tinha aberto. li a história original de Walter Mitty, que inspiraria dois filmes, o mais recente de Ben Stiller. e naquelas seis míseras páginas,  James Thurber faz mais que as duas horas e milhões e milhões de dólares de Ben Stiller.  também li uma história excepcional de viagem no tempo do Christopher Isherwood e uns parágrafos do Vonnegut. e umas dez páginas do Battling Boy, do Paul Pope. olha pra mim, praticamente um intelectual.

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