Eu, eu, eu

Há uma teoria segundo a qual, mesmo que seu romance histórico tenha 500 personagens, todos pesquisados e reais, todos são versões diferentes de você. Que é impossível evitar o fato de que estamos sempre falando de nós mesmos, não importa que seus personagens sejam esquilos ou gangsters. Nesse sentido, as histórias autobiográficas só seriam mais honestas. Se bem que o homem que fez de sua vida uma obra monumental, Henry Miller, recomendava uma espécie de autobiografia inventada, que segundo ele, seria mais verdadeira do que a autobiografia direta. Afinal, quem poder ser de fato honesto sobre si mesmo?

Somando isso ao fato de que o tema realmente não importa em arte (eu compraria um disco com Van Morrisson cantando a lista telefônica), eu realmente não tenho problema com a forma autobiográfica. Mas é o tipo de coisa que pratico com reticência, já que existe talvez um volume excessivo de coisas assim por aí e boa parte delas não é boa. E como disse meu colega Rodrigo Rosa, nossa vida de quadrinista não é tão interessante assim. Deve ser por isso que a maior parte das histórias que fiz assim continuam guardadas nas suas pastas. Essa aqui em particular nem cheguei a finalizar, mas pensando em coisas que poderia colocar no site, olhei de novo para ela com carinho.  Estou mais em paz com minha vida, mas aquela sensação é real. E não sou o único que sente isso que os americanos chamam de  impending sense of doom.

E também,  tanto do trabalho dos quadrinhos envolve fingir que não existe um original e que nada foi retocado e apagado e photohopeado, que me interessa postar isso aqui na sua forma mais crua. Então joguei umas aguadas nela para não ficar tão esparsa, mantive umas coisas no lápis e  montei no photoshop como uma versão selvagem web only, para os desbravadores do site. Está no menu ao lado, em o que um humano faria.

Mas chega de falar de mim. Vamos falar de mim.

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